Раскрой свои глаза

Когда я читаю, что люди пишут про море или смотрю на него широко раскрытыми глазами - мое сердце замирает каждую секунду.

Вездесущее, грозное и колдовское море растворяло в себе муки, жгучие желания, душевные связи, ненависть и надежду, всё это отдалялось, казалось лишённым смысла, поскольку в море человек становится эгоистом и поглощен лишь самим собой. И кое-что невыносимое на суше – мысли, разлуки, утраты – в море перенести можно. Море – самое сильное обезболивающее, и Кой видел, как люди, которые на суше лишились бы навеки рассудка и душевного покоя, на борту корабля сумели пережить свои трагедии.

Перес-Реверте Артуро. Карта небесной сферы, или Тайный Меридиан.

💧💧💧

Я хочу увидеть море. Я хочу дышать до головокружения этим воздухом, густым от мерно вздрагивающей водной глади, от криков птиц, пронзительных, как последнее откровение Бога. Я хочу лежать на мокром прибрежном песке, без одежды, без прошлого, без будущего, улыбаясь невероятной свободе каждого движения ветра, удивительной рыбой струящегося по коже. Я хочу собирать разноцветные камни и стирать с лица брызги воды, не открывая глаз, не будя души, почти не существуя, почти став частью окружающего, движущегося, меняющегося, влажного, солёного, такого чуждого и такого понятного. Я хочу потеряться в ласке волн, я хочу забыть себя самого и просто — плыть.
Туда, где жизнь окрашивается мягким светом заходящего солнца. Я хочу сидеть на самой кромке воды, на этой дрожащей гране между фантазией и реальностью, нежностью и жестокостью, человеком и.. морем.

Аль Квотион. Запчасть Импровизации.

💧💧💧

Люблю смотреть сквозь деревья на звезды, особенно в те минуты, когда так не хватает моря. И тебя мне тоже не хватает. Одиночество, как никотин, прекрасно, пока не впитается в кровь. Затем начинает бесить. И ничего не пишется. И кажется, что уже не напишется. Но это, конечно, будет. Когда-то. Потом.

Александра Булгакова. Бессоница.

💧💧💧

К западу, к западу — вглубь континента поезд уносит... Без моря тоскующие закрываю глаза.

Мати Тавара.

💧💧💧

Счастье подобно волнам, что ласкает скалы, а мы его искали в городских кварталах.

30.02 - Когда я увижу море.

💧💧💧

– Что ты несешь Ёжик?
– Море.
– Зачем тебе море?
– Скоро зима, а я все один да один...

Осенние корабли.

💧💧💧

Все у него было старое, кроме глаз, а глаза были цветом похожи на море, весёлые глаза человека, который не сдается.

Эрнест Хэмингуэй. Старик и море.

💧💧💧

— Стоишь на берегу и чувствуешь солёный запах ветра, что веет с моря. И веришь, что свободен ты, и жизнь лишь началась. И губы жжет подруги поцелуй, пропитанный слезой.
— Я не был на море…
— Ладно, не заливай… Ни разу не был на море?
— Не довелось. Не был.
— Уже постучались на небеса, накачались текилой, буквально проводили себя … в последний путь. Хм. А ты на море-то не побывал.
— Не успел, не вышло.
— Не знал, что на небесах никуда без этого?
— …
— Пойми, на небесах только и говорят, что о море. Как оно бесконечно прекрасно. О закате, который они видели. О том, как солнце, погружаясь в волны, стало алым, как кровь. И почувствовали, что море впитало энергию светила в себя, и солнце было украшено, и огонь уже догорал в глубине. А ты? Что ты им скажешь? Ведь ты ни разу не был на море. Там наверху тебя окрестят лохом.
— Что ж теперь поделаешь…

Достучатся до небес.

---

Безграничная ненависть

---

— Ты собираешься разрушить свои планы на вечер из-за человека, которому на тебя плевать?
Задумавшись на секунду я ответила.
— Я готова разрушить себе жизнь, ради него.

Стейси Романова "В ожидании звонка"

---

ты забирала сначала, кажется, по немногу - так незаметно остался раздет до сердца, сердце смеялось, пело, носило Бога, и некуда было от радости этой деться. ты захотела сердце - мозайкой яркой ссыпать в ладони, разглядывать на свету, я хмурил брови, смотря на тебя украдкой, ломая себя, как ракушки на берегу. все, что осталось, - одиннадцать душных граммов, пущенных по ветру граммов моей души. и я не отдам их. не то чтобы я упрямый, просто мне нравится думать, что так я жив.

в блеске флуоресцентных звезд, потолочных радуг мы на полу лежим и смеемся, ладони сжав. только когда уйду, ты поймешь, пожалуй,
что у тебя
и осталась
моя
душа.



Даша Сонина

---

ей нравится прыгать с разбега в холодный северный водоём.
ей нравятся те, у кого тяжела рука.
она не боится боли;
её болевой приём
бодрит, как глоток воды из чистого родника.

где сыщешь того, кто хотел бы остаться с ней?
спроси, что ей нравится – будешь и сам не рад.
она не боится ни крыс, ни пиявок, ни пауков, ни змей,
ни стаи голодных собак посреди двора.

она не боится быть замужем за никем:
ей нравятся перемены, и ветер, и дрожь огней.
ее одиночество бродит на поводке
из дома в дом, прирУченное, за ней.

она не боится силы, а силе метит в ученики;
не боится, что небо однажды разверзнется над головой.

а только того, что он просто придёт и коснётся её руки,
и скажет:
«ну ладно, хватит.
пойдём домой».


Ракель Напрочь

---

я не скучаю, я радуюсь и отмечаю каждый день, что без тебя встречаю

---

я читал – было сказано в мудрой одной пословице,
что любовь - это крепость, и сила, и даже душа моя.
а вокруг оглядишься – и волосы дыбом становятся
от того, как другие калечат её, не думая.
от того, как бросают, и топчут, как легкомысленно
в неё верить перестают.
ну конечно, дело ли –
как поверишь, она необъятна и не исчислена,
измерителей силы любви-то пока не сделали.
не схватить ее в горсть, не собрать её в образ чёткий,
не сказать, что там именно светится между вами,

только что говорить, если даже зубные щетки
ваши в ванной друг к другу повёрнуты головами…

и сломать это просто, но нету страшнее бедствия –
перед небом два раза не срежешься на экзамене.
то, что разные вы – не причина, скорее, следствие:
не цветет без воды земля, нет без ветра пламени.

я не мастер речей, я не гуру, знакомый с ведами.
да и кто будет слушать меня, дурака, уродца?

только те, кто из мрака вели меня, мне поведали,
что любовь – она есть.

и есть смысл
за нее
бороться.


Саша Кладбисче

---

После всего, что со мной было? Амуры могут истыкать меня стрелами, и я ничего не почувствую.


Тайны Смолвиля

---

Моменты.

Александр Дюма.
Королева Марго.
Графиня де Монсоро.
Сорок пять.

«– Марго! Я знаю: сегодня ты потеряла друга, – заговорил он, – но подумай обо мне: ведь я потерял всех своих друзей! Даже больше – я потерял мать! Ты всегда могла плакать так, как сейчас, а я даже в минуты самых страшных страданий должен был найти в себе силы улыбаться. Тебе тяжело, но посмотри на меня – ведь я умираю! Будь мужественной, Марго, – прошу тебя, сестра, во имя нашей доброй славы! Честь нашего королевского дома – это наш тяжкий крест, будем же и мы нести его, подобно Христу, до Голгофы; если же мы споткнемся на пути, мы снова встанем, безропотно и мужественно, как и Он.
– О, Господи, Господи! – воскликнула Маргарита.
– Да, – сказал Карл, отвечая на ее мысль, – да, сестра, жертва тяжела, но все чем-нибудь жертвуют: одни жертвуют честью, другие – жизнью. Неужели ты думаешь, что я в свои двадцать пять лет, я, взошедший на лучший престол в мире, умру без сожаления? Посмотри на меня... у меня и глаза, и цвет лица, и губы умирающего, это правда. Зато улыбка... разве, глядя на мою улыбку, не подумаешь, что я надеюсь на выздоровление? И однако, через неделю, самое большее – через месяц, ты будешь оплакивать меня, сестра, как оплакиваешь того, кто расстался с жизнью сегодня утром.»

***

«– Сестра, благодарю вас! – сказал он и тихо прибавил:
– Осторожно! У вас на руке кровавое пятно...
– Это пустяки, государь! – отвечала Маргарита. – Важно то, что у меня на губах улыбка!»

***

«Да, – сказал себе Бюсси, видя, что ему не дождаться от Дианы взгляда, – женщины ловки и бесстрашны только тогда, когда им надо обмануть опекуна, мужа или мать, но они становятся неумелыми и трусливыми, когда требуется заплатить простой долг признательности; они так боятся, чтобы их не сочли влюбленными, так высоко расценивают свою малейшую милость, что, желая привести в отчаяние того, кто их домогается, способны без всякой жалости разбить ему сердце, если им придет в голову такая фантазия. Диана могла мне откровенно сказать: „Благодарю за все, что вы для меня сделали, господин де Бюсси, но я вас не люблю!“ Я бы или умер на месте, или излечился. Но нет! Она предпочитает, чтобы я любил ее понапрасну. Однако этому не бывать, потому что я ее больше не люблю. Я презираю ее»

***

«Он не любил анжуйцев и ненавидел миньонов, но и те и другие были отважны и молоды, в их жилах текла благородная кровь, которая с минуты на минуту должна была пролиться при ярком свете занявшегося дня.»

***

«– Сударь, – сказала она, – не судите дерзновенно о том, что известно одному богу!.. Я – Диана де Меридор, возлюбленная господина де Бюсси, которого герцог Анжуйский дал подло убить, когда мог его спасти. Неделю тому назад Реми заколол кинжалом Орильи, сообщника принца, а что до самого принца, я только что отравила его с помощью персика, букета и факела. Дорогу, сударь, дорогу Диане де Меридор, которая направляется в монастырь госпитальерок.»

***

«– Сударь, разве вы не говорили со своим братом? Но может быть, если вы с ним и говорили, он не счел нужным довериться вам во всем. Иначе вы узнали бы от него, что со мной не было так, как вы говорите: я любила, а теперь больше не буду любить, я жила, а теперь должна умереть.
Жуаез не сводил глаз с Дианы. Огонь ее всемогущего взгляда проник до глубины его души, подобный струям вулканического пламени, при одном приближении которых расплавляется бронза статуи.»

Мое сердце разрывается от этой ужасно печальной трилогии.

---

потому что часы на вокзале предательски скоро бегут, не угнаться.
потому что как за руку не держи, не цепляйся - не удержаться.
потому что средь рельс потерялись слова, и в груди встали комом.
потому что два разных маршрута ведут нас туда, что считается домом.
потому что у жизни свои аргументы, и нет назидательных правил.
потому что к тебе возвращается больше, чем ты для кого-то оставил.
потому что нет смысла, и времени нет для чужих оправданий.
потому что когда уезжают друзья, твое сердце болтается в их чемодане.

Бия Каулле

---

Я всё равно счастлива. Потому что, оказывается, я живая. У меня живая душа. И она может болеть. И слава Богу.


Аглая Дюрсо

---

Покоривший меня стих

свят любящий.
блаженны помыслы его, как и он сам.
глаза его - свет,
и мысли его - роса.
это молитва о всех, кто спасал.

кто любовью своей творил космос,
и созвездия своим Немыслимым посвящал.
кто говорил: "я умру после.
а пока лишь хочу, чтобы ты меня освещал".

решечённые болью насквозь, вывернутые наружу,
шепчут "вот я - весь".
Господи, ты им совсем не нужен.
Бог их сейчас здесь.

кто выжигал у себя на лбу клятвы.
кто ото всех свою боль прятал,
с виду - сплошной человек-праздник.
кто на вокзале стоял и молча ждал казни.
кто вечерами курил, запивая тоску мятой.
блаженны вы все. и вовек святы.

кто, опустив голову, слушал, что всё
зря.
и, не поверив, шел открывать моря.
кто всех не знающих, не постигших любви
вёл.
кто за собой тянул эту ношу как
вол.
кто и дышать не мог, но вставать и идти
мог.
кто доставал нож, но втыкал его в свой
бок.

кто подставлял свою щеку, и сам же по ней
бил.
кто это видел.
и кто этим сам
был.

свят любящий.
потому что Бога постиг.

да продлит ему небо
этот
святой
миг.


ананасова

---

Эта девушка сожгла мое сердце, и во мне остался только привкус пепла и горелого мяса.

Мартин Касарьего Кордоба
Я знал разных людей.

---

просыпаться с простуженным вдребезги сердцем,
раздражаться, выговаривая себе:
можно было вчера и теплее одеться,
а то ходишь, как летом,
в одной судьбе.

чай-чай, выручай; не выпуская из рук кружку,
прижимать колени к тёплому животу;
везде таскать за собой, как игрушку,
исступлённо баюкать
бессонную пустоту.

привыкать к холодам и к ветру бесцеремонному,
запальчиво штурмующему стекло,
закалённое, бутылочное, оконное;
закрывать методично двери,
беречь тепло.

вот так выйдешь прохладным вечером на прогулку,
не только не видно – не слышно ни зги;
и только в груди отзываются гулко
бодрые нарочито
твои шаги.

Ксения Желудова

почему же как ножом последние строчки

---

эти слова как выжженное клеймо

— После стольких лет?
— Всегда

---

черные дыры в районе ребер не залатал никто

---

Не то чтобы я жалуюсь на жизнь, но если бы капитан пиратского корабля предложил мне бросить всё и отправиться грабить торговые суда, я бы согласилась не раздумывая.

---

...и любим так сильно,
что хочется задохнуться.
и чувствуем остро,
как нож впивается в спину.

где ты был,
когда я была такой сильной?
где ты был,
когда я была такой слабой?

и ожидания кажутся пустяком,
когда я уверена, что ты точно вернёшься.
и одиночество становится не тяжким грузом,
а лишь чайной ложечкой сахара в горький чай.

у тебя есть глаза и руки,
у тебя есть бумага,
есть ручка и даже есть чувства,
отчего же тогда ты забываешь писать мне письма?

и курок у виска
уже не кажется таким страшным.
и пустота в груди
уже не растёт в объёмах.

где ты был,
когда я ломала руки, сбивала об асфальт ноги?
почему ты пришёл,
когда я забыла к тебе дорогу?

Фрэнки Ноябрь

---

и теперь он живет тихо, до жути смирно,
как все те, кто однажды отчаялся по пути.
а нелепая болтовня на фоне играет
немецким гимном.
он прощает ей это. точнее, готов простить.
и ведь всем же ясно не его фасончик,
кем-то чужим одолженный лейтмотив.
они ходят на людях за руку, иногда
смеются.
аккуратно сдувает с лица ее непослушные
прядки
волос, что вьются.
и порою даже кажется – все в порядке.
но ему так хочется раствориться,
забыться, назад вернуться.
только некуда возвращаться.
осудить нельзя. ведь отнюдь мила,
скромна, молчалива.
трогательно-печальная, как плакучая ива.
учит языки, делает зарядку, стройна
шибко.
и не допускает ни единой ошибки.
только от такой идеальности его воротит.
внутри пожар тухнет. все пробелы,
амбиции, скорби
покрываются плесенью, обрастают
болотной тиной.
она же улыбается молча, глядит с
нежностью, глаз не сводит.
а его воротит
воротит
воротит.
он сдает доспехи,- столь дивно,- металл на
лом.
обладая недюжинным чувством юмора и
умом,
его внутренний Ланцелот уходит на
верную гибель,
а Колумб не справляется с кораблем,
повторяя:
мы все умрем
умрем
умрем…
а ведь где-то за морем, за цифрами, за
штрих-кодом
есть она – живая, весенняя
год за годом проживает жизнь свою
блестящую, как подарок,
как концерт прекраснейший
в сотню марок.
день на день у нее не похож. по сути,
она милый ребенок, когда не шутит,
не язвит и не пишет стихов о главном,
утопая в далеком, прошедшем плавно.
только нет никому в «никуда» возврата.
мать мечтает вернуть домой молодца-
солдата.
если молодость возвратится – старуха была
бы рада.
он надеется, что в исправной Вселенной
случится сбой,
и он встретится вновь с тобой.
но свое отрычал, откричал, отшумел
вокзал.
ведь, когда он пришел тебя по-дружески
провожать.
дабы пару слов напутствия обронить,
на прощание руку пожать,
то приятель его в смятение отступил,
трагически промолчал:
« а у девочки сердце размером с сенатскую
площадь,-
а ты не знал…»

Аншель Мари

---

Сочини мне стихи

— Влюблялся ли ты когда-либо?
— Не настолько, чтобы суметь сочинять стихи смотря ей в глаза. А ты?


Вода и огонь