в землю зарывается все - и талант, и топор войны.
но каким-то десятым чувством ты слышишь, что будет буря.

ветра врываются в твою жизнь, переворачивают все на голову
сбитых с ног, неожиданны и сильны.
ты стекаешь и плавишься, будто олово,

депрессируя и сумбуря,

вмиг разбрасывая все, что в стопочки складывалось по годам -
ровные ленты жизненной эпопеи.

и хочешь вырваться, вырвать в себе балласт.
но консерватор в тебе упрямо кричит - не дам
переворачивать этот важный пласт, -

и ты снова рушишься, холодея.

так ты падаешь и встаешь, собираешь себя в тиски,
дескать, надо идти, - даже в некоторые периоды интенсивнее.

не смотреть, кто расставил капканы, хихикая вслед.
если снова тебя разрывает внутри на куски -
не бросай свою ношу, несомую много лет.

потерпи еще малость. но вытерпи. донеси ее.